El buho

Una cicatriz en forma de sonrisa
se le ha formado en el cansado rostro.
Absorto observa desde su rincon
al mundo que ignorante pasa.
Uno quisiera no mirarle
sentado y tan ajeno al todo
no leerle la historia en las pupilas
estandarte de hojas secas
no impregnarse de su nostalgia perfumada.
Con el seno fruncido espera
al atardecer rojizo que se desvanece
sabe que esta noche trae mascaras de plata
galopantes y tenebres, como la despedida
y uno quisiera no extranarlo ahora
esconderle los recuerdos en las bolsillos
regalarle una flor de juventud a su tristeza
llevarlo de la mano a recoger los retazos de vida que abandono en el pueblo.
Una cancion triste se le enredo en el alma
la susurra despacio a todos los que pasan
es un violin que perdona y al perdonar nos hiere
nota de intoxicante sentimiento
una carta de amor a los dias que no regresan
un resumen de hazanas
respiracion fatiga
renuncia al milagro de un proximo sol.
Su corazon ahora
es tan solo un buho ciego.