Cuando me convierta
en una muertíca
no me condenes a la claustrofobia
yo no quiero ser de carne y hueso podrido
una parte areticos tallados en orejas de aborigenes
la porción nutritiva, engordando gusanos.
No quiero que arrojen mis cenizas al mar...
Poseidón y yo tenemos cuentas pendientes!
y el espíritu a dónde va?
De ser agua
acaso desistiria de evaporarme
de ser fuego
correria el riesgo de nunca extinguirme
de ser tierra
llegarian a conquistarme
de ser viento...
quien escucha, quien inhala, a quien asfixio?
de ser astro perseguiria la sombra con mis ojos
pero a los astros ya nadie les cree.
Cuando ya no quede más de mi
en esta dimensión tan obstinada
tan obsesionada por la gravedad
tan sometida a la neblina...
arquitecto,
permite que no deambule por ahí, nostálgica
nada de resucitaciones a los tres dias, ni apariciones,
nada de angel, nada de fantasma
nada de ceniza, nada de barro, nada de recuerdo
nada de canción, nada de reencarnar,
nada de karma por remendar,
nada de profeta, nada de dinosaurio,
nada de sarcófago, ni libro, ni homenaje,
nada de miembro en coleccion de botellas con agua,
nada de arbol, ni lobo, ni esfinge,
nada de elemento natural, nada de clon futurista,
nada de estatua, nada de paloma, nada de heroe,
nada de invocada por los vivos, nada de llorada en las orillas,
nada de limbo, nada de nada.
Que cuando merezca por fin la despedida
suceda una desmemoria colectiva, una minúscula catástrofe global
que los distraiga a todos mientras huyo por la puerta de atrás
dejando las ollas prendidas, el arroz ahumandose,
la cama aún tendida, la lámpara prendida,
el libro sin terminar,
el vino sin beber.
Cuando me convierta en una nueva muertica,
autoriza de una vez por todas, mi segunda muerte.
Imploro, no te pongas exigente,
simplemente esfúmame
no recicles ningun organo,
toda partícula duele interminablemente a ti,
a savia,
a eternidad.
...de verso en cuando.
9/23/08
9/22/08
trip trip trip... Ensayo
áfos le ne rimrod atropmi em on ose rop y, esrama se on roma le recaH. dadrev aes on euqnua... "roma le recah ed neneiv sojednep sod sosE": ecid etneg y neib someac son y esrier licáf yum se y ut satsug em euqrop onis, atijoh elbaresim al anigav ed aicneirapa areivut euqrop in osotsihc areuf euqrop on, íer em secnotnE .anigav ed aicneirapa ainet euq etsijid ut y omuh amahce sarneim anañam atse értsom et euq al omoc oñoto ed saces sajoh saremirp sal natnacne em y séver la ribircse atnacne eM. ogimnoc ovell ol ueq atneuc ed es oiem ueq atoidi odot a ocnalb otirbil le elrartsom ed erbmutsoc atidneb al igoc euqrop séver la ribircse acot eM.
Me toca escribir al revés porque cogí la bendita costumbre de mostrarle el librito blanco a todo idiota que medio se dé cuenta que lo llevo conmigo. Me encanta escribir al revés y me encantan las primeras hojas secas de otoño como la que te mostré esta mañana mientras echaba humo y tu dijiste que tenia apariencia de vagina.
Entonces me reí, no porque fuera chistoso ni porque tuviera apariencia de vagina la miserable hojita, sino porque me gustas tu y es muy fácil reirse y nos caemos bien y la gente dice: "Esos dos pendejos vienen de hacer el amor"...aunque no sea verdad. Hacer el amor no es amarse, y por eso no me importa dormir en el sofá.
Ahora escribo al derecho porque voy en bus y me mareo, porque estoy llegando a la ciudad correcta, donde todo tiene que ser clarito y ordenado y transparente y uno tiene que ser normal, cumplir horarios y no pensar mucho en cosas ilógicas como nubes en forma de botella rota o días rotos o vidas rotas, sino en el pito del autobus y la tarea de matemáticas y la electricidad y las noticias de este mundo supremamente derecho. Como no me acostumbro, me bajo en la parada equivocada y en vez de ponerme triste me compro un helado de cóco y camino despacíto para no llegar muy tarde, porque igual nadie me espera. Esto me hace supremamente felíz.
Momentaneamente estoy tan agradecida que casi me dan ganas de seguir así sin rumbo hasta que me enoje conmigo misma por no tener ni un peso para coger taxi hasta la casa ni energia ni sentido de orientación. Debo estar cerca de mi destino, porque pienso sensatamente... y no lo hago. Despues de una conversación sencilla con un hombre desquiciado en bicicleta, apuro el paso y aqui estoy, donde no me gusta casi nada.
No niego que me gustan muchas cosas, hacen equilibrio con las que me disgustan, como hablar del fin del mundo, tener que venir acá los lunes y los martes, mirar a las ventanas de los edificios altos, o cuando se me rompen mis pantalones favoritos o prendo las noticias por error y me doy cuenta que la cosa está grave y me pongo a pensar estupideces, mucho de no me quieres y otro tanto de brincarle al tren a ver si el descanzar en paz es instantaneo o uno es tan de malas que se queda medio muerto y medio bobo en la cama de un hospital sin siquiera poder fumarse un cigarro a escondidas. Pero hoy esas cosas fastidiosas no me preocupan demasiado.
Todos los días encuentro en el buzón un recuerdo de mi infancia y me lo guardo entre las botas de mujer madura que ahora visto, porque está llegando el frío y es muy bueno recordarse niño, bailando cualquiera de Tchaikovsky o de Satie al lado de la chimenea, derritiendo marshmallows y dibujando al perro de espaldas... así cuando marcho por entre los callejones amarillentos, contando bolsas de basura, rejas de metal, condones o latas de Coca-Cola, pretendo que soy un soldadito de plomo y continúo sin quejarme hasta la estacion del F, y no se me hace tan malo tener tantos problemas en los bolsillos o tan pocos amigos, igual me tomo un café, le abono a mis pulmones negros y me acuerdo de las ganas que tenía de abrazarte anoche cuando se acabó la película, se acabó la cerveza, me acabé los cigarros y se acabaron las ganas de hablar.
Esta mañana todavía seguíamos callados, pero no era un silencio dañino sino la conversacion de nuestros pasos disfrutándose.
Después me preguntaste qué pensaba. Me asusté muchísimo. Pareció que de repente me escuchabas. Mierda. Me burlé de tí porque sonaste como una noviecilla intensa, exageré mi risa y me apuré a esconderme debajo de la tierra, a ver si con el ruido de los hombres afanados entrando y saliendo de los vagones, podía esconderme de tí. Qué pregunta tan difícil!
Pensaba en la eternidad de toda una semana sin gratas conversaciones y en lo indispensables que se han vuelto tus labios cuando se apaga el sol. Pensaba en cuantas escaleras habia de mi casa en Long Island City a la universidad, y en el fastidioso ruido que hacen las abejas cuando pasan demasiado cerca a mis oídos. Pensaba en tus piernas de futbolísta y trataba de convencerme de cosas muy mentirosas. Simplemente no encontré las palabras correctas y me quedé bastante inútil con tu signo de interrogación como un colibrí picandome en la frente todo el día. Esto se pone interesante. Tambien me gustan las uchuvas, los días en que cae tanta nieve que cancelan clase, las polillas porque creen en un mundo nudista, los subtitulos en idiomas que no entiendo, y el olor mas no el efecto de la marihuana. Me gusta la incertidumbre en la que construyo mi nueva vida, la palabra groin y los poemas de Bokowski, me gustan las cicatrices dulces que una vez fueron heridas, la idea de tenerle celos a la almohada que sería imposible quitarte de los brazos cuando duermes solo en tu angosta cama... pero sobre todas las cosas, me gustan las primeras hojas de otoño cuando las piso y se vuelven un finísimo polvo de ocre, que secuestra el viento y luego esparce en las camisas perfectamente blancas de los robots de Wall Street. También me gusta escribir al revés, pero despues no entiendo nada.
Me gusta más pensar que soy la misma, aún cuando callo.
Me toca escribir al revés porque cogí la bendita costumbre de mostrarle el librito blanco a todo idiota que medio se dé cuenta que lo llevo conmigo. Me encanta escribir al revés y me encantan las primeras hojas secas de otoño como la que te mostré esta mañana mientras echaba humo y tu dijiste que tenia apariencia de vagina.
Entonces me reí, no porque fuera chistoso ni porque tuviera apariencia de vagina la miserable hojita, sino porque me gustas tu y es muy fácil reirse y nos caemos bien y la gente dice: "Esos dos pendejos vienen de hacer el amor"...aunque no sea verdad. Hacer el amor no es amarse, y por eso no me importa dormir en el sofá.
Ahora escribo al derecho porque voy en bus y me mareo, porque estoy llegando a la ciudad correcta, donde todo tiene que ser clarito y ordenado y transparente y uno tiene que ser normal, cumplir horarios y no pensar mucho en cosas ilógicas como nubes en forma de botella rota o días rotos o vidas rotas, sino en el pito del autobus y la tarea de matemáticas y la electricidad y las noticias de este mundo supremamente derecho. Como no me acostumbro, me bajo en la parada equivocada y en vez de ponerme triste me compro un helado de cóco y camino despacíto para no llegar muy tarde, porque igual nadie me espera. Esto me hace supremamente felíz.
Momentaneamente estoy tan agradecida que casi me dan ganas de seguir así sin rumbo hasta que me enoje conmigo misma por no tener ni un peso para coger taxi hasta la casa ni energia ni sentido de orientación. Debo estar cerca de mi destino, porque pienso sensatamente... y no lo hago. Despues de una conversación sencilla con un hombre desquiciado en bicicleta, apuro el paso y aqui estoy, donde no me gusta casi nada.
No niego que me gustan muchas cosas, hacen equilibrio con las que me disgustan, como hablar del fin del mundo, tener que venir acá los lunes y los martes, mirar a las ventanas de los edificios altos, o cuando se me rompen mis pantalones favoritos o prendo las noticias por error y me doy cuenta que la cosa está grave y me pongo a pensar estupideces, mucho de no me quieres y otro tanto de brincarle al tren a ver si el descanzar en paz es instantaneo o uno es tan de malas que se queda medio muerto y medio bobo en la cama de un hospital sin siquiera poder fumarse un cigarro a escondidas. Pero hoy esas cosas fastidiosas no me preocupan demasiado.
Todos los días encuentro en el buzón un recuerdo de mi infancia y me lo guardo entre las botas de mujer madura que ahora visto, porque está llegando el frío y es muy bueno recordarse niño, bailando cualquiera de Tchaikovsky o de Satie al lado de la chimenea, derritiendo marshmallows y dibujando al perro de espaldas... así cuando marcho por entre los callejones amarillentos, contando bolsas de basura, rejas de metal, condones o latas de Coca-Cola, pretendo que soy un soldadito de plomo y continúo sin quejarme hasta la estacion del F, y no se me hace tan malo tener tantos problemas en los bolsillos o tan pocos amigos, igual me tomo un café, le abono a mis pulmones negros y me acuerdo de las ganas que tenía de abrazarte anoche cuando se acabó la película, se acabó la cerveza, me acabé los cigarros y se acabaron las ganas de hablar.
Esta mañana todavía seguíamos callados, pero no era un silencio dañino sino la conversacion de nuestros pasos disfrutándose.
Después me preguntaste qué pensaba. Me asusté muchísimo. Pareció que de repente me escuchabas. Mierda. Me burlé de tí porque sonaste como una noviecilla intensa, exageré mi risa y me apuré a esconderme debajo de la tierra, a ver si con el ruido de los hombres afanados entrando y saliendo de los vagones, podía esconderme de tí. Qué pregunta tan difícil!
Pensaba en la eternidad de toda una semana sin gratas conversaciones y en lo indispensables que se han vuelto tus labios cuando se apaga el sol. Pensaba en cuantas escaleras habia de mi casa en Long Island City a la universidad, y en el fastidioso ruido que hacen las abejas cuando pasan demasiado cerca a mis oídos. Pensaba en tus piernas de futbolísta y trataba de convencerme de cosas muy mentirosas. Simplemente no encontré las palabras correctas y me quedé bastante inútil con tu signo de interrogación como un colibrí picandome en la frente todo el día. Esto se pone interesante. Tambien me gustan las uchuvas, los días en que cae tanta nieve que cancelan clase, las polillas porque creen en un mundo nudista, los subtitulos en idiomas que no entiendo, y el olor mas no el efecto de la marihuana. Me gusta la incertidumbre en la que construyo mi nueva vida, la palabra groin y los poemas de Bokowski, me gustan las cicatrices dulces que una vez fueron heridas, la idea de tenerle celos a la almohada que sería imposible quitarte de los brazos cuando duermes solo en tu angosta cama... pero sobre todas las cosas, me gustan las primeras hojas de otoño cuando las piso y se vuelven un finísimo polvo de ocre, que secuestra el viento y luego esparce en las camisas perfectamente blancas de los robots de Wall Street. También me gusta escribir al revés, pero despues no entiendo nada.
Me gusta más pensar que soy la misma, aún cuando callo.
Petición
Ay,
Señor
Taslismán..
Usted que sabe
tanto de aves de humo,
de bestias divinas,
de conversaciones
surrealistas
debajo de
los puentes..
Usted que lleva
enredados a los locos
siguiendole fielmente
como todo un gran flautista...
que ama a la mujer de hielo,
cree en Dios (a veces)
y cita a las estrellas..
regaleme algo de valor
una resucitación
que me alcance
hasta el lunes
una excusa
para creer
no sé,
una risa
de gaviota marina
o un enécimo cigarro.
Tenga la amabilidad
de por lo menos brindarme
un sólo beso..
sea cordial..
no permita
que termine
nunca.
Señor
Taslismán..
Usted que sabe
tanto de aves de humo,
de bestias divinas,
de conversaciones
surrealistas
debajo de
los puentes..
Usted que lleva
enredados a los locos
siguiendole fielmente
como todo un gran flautista...
que ama a la mujer de hielo,
cree en Dios (a veces)
y cita a las estrellas..
regaleme algo de valor
una resucitación
que me alcance
hasta el lunes
una excusa
para creer
no sé,
una risa
de gaviota marina
o un enécimo cigarro.
Tenga la amabilidad
de por lo menos brindarme
un sólo beso..
sea cordial..
no permita
que termine
nunca.
Disparates
Nunca!
Que termine,
no permita.
Sea cordial.
Un solo beso
por lo menos brindeme,
tenga la amabilidad...
o un enecimo cigarro
de gaviota marina
una risa,
no sé,
para creer.
Una excusa
hasta el lunes..
..Que me alcance
una resucitación!
Regaleme algo de valor
cite a las estrellas
crea en Dios (a veces)
ame a la mujer de hielo,
como todo un gran flautista.
(Siguenle fielmente enredados los locos).
Usted que lleva
los puentes
debajo de
surrealistas
conversaciones,
bestias divinas,
tanto de aves de humo...
Usted, qué sabe?
Taslismán..
Señor..
Ay...
Una
palabra
suya
bastará
para sanarme.
9/13/08
re-Encuentro
A Diego Liriko.
El mundo, talismán, es solo una celula gigantezca
Necesitada de aprecio.
Yo tambien,
Perdoname
Si en ti encuentro a todos mis amantes
A todas mis ciudades
A las copas vacias promiscuamente
A los labios añejados de callejones sin salida
Cuando toca rendirle cuentas al corazon…
de ti recojo
los silencios imposibles de vivir a solas.
Yo no quiero arrancarte ni un trocito de amor
Pero estoy tan hambrienta
Tan ansiosa de adaptarme a cualquier cosa
que haga menos desgastante esta transición
eres refugio sin saberlo.
Hoy vengo a ti
Desnuda de mi misma
Y casi suplicante
Por un poco de caos compartido.
El mundo, amor,
Es una bascula.
Y pesa tanto, tanto el olvido!
RECONSTRUYEME.
Sencillamente hoy soy la estela
De todos los cuerpos recorridos
De las instancias ya no visitadas
Y en el fondo
De la costura de la vida juguetona,
Que se burla del supuesto destino.
disculpame,
Soy un simple titere…
conversemos
pero no de vidas pasadas
que me estan matando…
No te has dado cuenta?
Vine a morir
Entre tus notas.
No me culpes, si te duele el dolor mio.
9/9/08
Amor mio,
estamos en tiempos de recesion.
Llega la hora de guardar a la luna bajo el brazo
fragil diente de ajo
no hay sea que alguien la desgaste en desespero
cuando empiece el frio.
Tu y yo,
ya no estamos.
bombillos amarillentos nos parpadean en las costillas
y vamos de dos en dos
muy en fila,
hasta el fondo del abismo.
Amor mio,
me he quedado sin excusas.
Yo ya no creo en Dios
pero lo mas preocupante
es que el Diablo
ya no cree en mi.
estamos en tiempos de recesion.
Llega la hora de guardar a la luna bajo el brazo
fragil diente de ajo
no hay sea que alguien la desgaste en desespero
cuando empiece el frio.
Tu y yo,
ya no estamos.
bombillos amarillentos nos parpadean en las costillas
y vamos de dos en dos
muy en fila,
hasta el fondo del abismo.
Amor mio,
me he quedado sin excusas.
Yo ya no creo en Dios
pero lo mas preocupante
es que el Diablo
ya no cree en mi.
9/4/08
the doll house
No se puede revelar
lo que no camina graciosamente
porque se enreda con sus propios alambritos y luces.
se guarda en la nevera.
se decora de a poquitos.
lo que no camina graciosamente
porque se enreda con sus propios alambritos y luces.
se guarda en la nevera.
se decora de a poquitos.
The struggle
Try telling a secret in this room
actually not reading minds, possibly not seeing ghosts.
An attempt to blend in, fade away,
chew before swallowing...
Try making love with your eyes open
or getting drunk out of empty bottles of vodka, just with its letters
or fitting in those pants you wore on your first date.
Things like that are on my mind today.
Looking over my shoulder
to catch the one whose laughter's following me
breathing on my forehead and smiling
there's no children
there's no infinity
black holes, black holes
and activists against black holes
offering free hugs by the red light.
Things like that are on my brain like bugs, it's devastating.
Tomorrow's friday
I want to erase the world by then. Have something to mourn.
So as not to seem so helplessly lost
almost as if recreating the prophecies.
Shit like that is what I'm hidding from.
Thats why I cant look up
I have no reports for you tonight.
actually not reading minds, possibly not seeing ghosts.
An attempt to blend in, fade away,
chew before swallowing...
Try making love with your eyes open
or getting drunk out of empty bottles of vodka, just with its letters
or fitting in those pants you wore on your first date.
Things like that are on my mind today.
Looking over my shoulder
to catch the one whose laughter's following me
breathing on my forehead and smiling
there's no children
there's no infinity
black holes, black holes
and activists against black holes
offering free hugs by the red light.
Things like that are on my brain like bugs, it's devastating.
Tomorrow's friday
I want to erase the world by then. Have something to mourn.
So as not to seem so helplessly lost
almost as if recreating the prophecies.
Shit like that is what I'm hidding from.
Thats why I cant look up
I have no reports for you tonight.
Marionetas!
Devolver el plato de lentejas.
La fila de árboles
la visita pasajera de ardillas en la huerta
La familia y los amigos asegurando que estas equivocado
La pretensión casi cómica de q el mundo esta mejorando
Navidades, cumpleaños, genialidad en caja de dientes, muriéndose de hambre. Cuerpo mutilado, cabecita baja, ojos perdidos.
Distinguir de entre la multitud humeante, la humanidad que titila aferrada al ruido. (Porque estar solos no es recorrer habitaciones vacías, es confiar q puedes escuchar tus gemidos y reconocerlos, cuando la sala esta llena de risa y alcohol y opiniones... Cuando sobran extremidades en la cama, pero reina por fin, tu silencio).
Diferir, no por rebeldía ni cautela y menos por aburrimiento, no por bautizar a Dios con nombres menos extenuantes, ni por reinventar al gobierno para que hable el pueblo, porque igual, el pueblo no tiene nada que decir, gusta de estar inconforme con su líder para culpar a alguien mas que a si mismo de la inevitable automatización...
Porque igual, a Dios nadie lo ha visto últimamente en el altar, y si en manos pequeñas y en los afiebrantados esqueletos de mujeres decididas a amar solo por creer en el amor. Ellas olvidan su nombre divino y nosotros, al amanecer, olvidamos su milagro.
Entonces que importa que no hayan tantos verdes y azules en la ciudad que habitamos, nos es cómodo el gris. Que diferencia hace que los titulares digan Lunes o Jueves de inflación o recesión si nuestro calendario es una rutina esclavisante de excusas y sobrevivencias. Que el libro bajo el brazo sea biblia o cuadernillo de instrucciones suicidas al cobarde, (que somos todos) o que nos celebre la familia o encienda una velita para nuestra pronta recuperación.
Desmoronar el tiquete de regreso, alimentarselo al destino, aprender a saborear cada trago de sal incapaz de brotar de los parpados apretados en negación...
Para un día cualquiera,
sin siquiera darnos cuenta,
dejar de ser marionetas.
Estar vivos.
La fila de árboles
la visita pasajera de ardillas en la huerta
La familia y los amigos asegurando que estas equivocado
La pretensión casi cómica de q el mundo esta mejorando
Navidades, cumpleaños, genialidad en caja de dientes, muriéndose de hambre. Cuerpo mutilado, cabecita baja, ojos perdidos.
Distinguir de entre la multitud humeante, la humanidad que titila aferrada al ruido. (Porque estar solos no es recorrer habitaciones vacías, es confiar q puedes escuchar tus gemidos y reconocerlos, cuando la sala esta llena de risa y alcohol y opiniones... Cuando sobran extremidades en la cama, pero reina por fin, tu silencio).
Diferir, no por rebeldía ni cautela y menos por aburrimiento, no por bautizar a Dios con nombres menos extenuantes, ni por reinventar al gobierno para que hable el pueblo, porque igual, el pueblo no tiene nada que decir, gusta de estar inconforme con su líder para culpar a alguien mas que a si mismo de la inevitable automatización...
Porque igual, a Dios nadie lo ha visto últimamente en el altar, y si en manos pequeñas y en los afiebrantados esqueletos de mujeres decididas a amar solo por creer en el amor. Ellas olvidan su nombre divino y nosotros, al amanecer, olvidamos su milagro.
Entonces que importa que no hayan tantos verdes y azules en la ciudad que habitamos, nos es cómodo el gris. Que diferencia hace que los titulares digan Lunes o Jueves de inflación o recesión si nuestro calendario es una rutina esclavisante de excusas y sobrevivencias. Que el libro bajo el brazo sea biblia o cuadernillo de instrucciones suicidas al cobarde, (que somos todos) o que nos celebre la familia o encienda una velita para nuestra pronta recuperación.
Desmoronar el tiquete de regreso, alimentarselo al destino, aprender a saborear cada trago de sal incapaz de brotar de los parpados apretados en negación...
Para un día cualquiera,
sin siquiera darnos cuenta,
dejar de ser marionetas.
Estar vivos.
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