La septima parada del ser
orificios
sobrepoblados de polillas:
-señor, señores, permitan que hoy no espere, que hoy no dude!
que no me alcance el sueño en esta angustia!
-Pequeño gran hombre,
de que alambre escurre tu desventura?
-Gusto de imposibles minusculos,
Festin de fantasmas!
Remendar su silueta,
redibujarle entre azules humeantes aca no se hace tan dificil.
Dilatarle las pupilas a la noche
enebrar espejos
a favor de su memoria.
Aquí,
muerte ya no es simulacro.
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