CANICULA

Aun en verano

uno a veces es un palido paisaje de hielo.

Arrastra raices,

escualidas y afanosas por un sorbo de agua aliada...

de una interminable carcajada de vida.

...y nada.

Las ramas mas altas en vez de clorofila

reciben trago tras trago de adioses,

venenos,

esquirlas...

Repentinamente uno es una masa rodante de pañuelos inutiles
de dientes rotos, faros desamparados,

tijeras oxidadas esperando enterrarse en el dedo meñique...

Los insectos chupan insaciables de las piernas

mientras la humedad espanta las caricias.

Concretamente,

el sol repugnado de metaforas

a veces decide filtrarse por los orificios

y hacerse cancer de espiritu.

Simultaneamente,

los amantes se hacen enemigos por telefono,
las capillas quedan fuera de servicio,
en el vaso en vez de vino
alguien sirve vinagre.

Llegarian las recomendaciones del psiquiatra:

dejar a las moscas recostarse en la corteza, hastiadas,

y solo ante ellas, quejarse.

Formularia tambien

no marearse persiguiendo las helices del ventilador,

y mucho menos repetir

bajo la sombra de un hidrante cualquiera

que uno fue árbol,

frutos, hojas, venas...

Es posible que aun en verano

sin querer,

a veces uno se convierta en chamizo inadvertidamente,

solo, solo...

transpiracion de escarcha del benevolo enero

cuando el frio coexistia con la ansiedad,

uno dejaba de ser uno

y eramos dos,

confiando que volverias.

II

No es el amor el que se estropea

cuando los semaforos cambian a verde.

Julio 16, 2008.

Hoy me llamaron para presentarme a Doridalia.
Tiene 13 añitos y una voz tan frágil y tan hermosa
como el aleteo repentino del colibrí.

Me dice que le gusta dibujar,
que tiene tres hermanos
y que hace mucho viento en Texas.
Le gusta la poesía, la naturaleza,
y ríe suavecito y me da miedo,
apuesto que su risa es el combustible de los astros.

Mientras me habla de sus padres,
de la montonera de gente en su casa,
de sus estudios,
detiene las contracciones angustiadas de mi alma,
y sé que es ella quien me regala esperanza.

A Doridalia la desahuciaron hace año y medio,
tiene cáncer de medula.

Hoy en Houston se reunieron a hacer unas oraciones por ella.
Jorge Luis le paso el teléfono para que hablara con una poeta,
y ella aprovecho para encerrarse en el cuartito de al lado,

"donde los adultos no hacen ruido"...

Me pregunta como es Nueva York.
Me dice que un día va a venir a conocerme.
...Que ahora somos amigas.


Eternidad no es nunca extinguirse,
es no caminar por dejar huellas, (ni detenerse por pasar desapercibidos)
sino continuar,

con la seguridad de que pronto

seremos rastros extraviados.


Por ende, es ser libres del tiempo.

Dedico este día a su voz de lucerito,
a su fuerza de árbol milenario,
dibujito de Dios,
fugaz, fugaz,
así como el mismísimo amor.

Moonlight Sonata

La vida no se entrega en estrofas.

Por eso nadie sabe cuando pararse a bailar.

Decia:
"El pueblo liberara al pueblo,
el pueblo liderara al pueblo".
Aqui no respetamos medallones,
no intercambiamos almas por espejos,
la carne de cada uno de los nuestros
es sagrada
y asi mismo su mente
y asi mismo su sangre.
No al canibalismo.
Somos parte de una raza
y cambiamos de color y de idioma
pero no de palpitar, no de sentir,
saludar al hermano
servirle
amarle.
A nuestras cuestas vendran
las paginas de todos los libros encontrados en la ruta
que sean ellos los que nos construyan
que seamos nosotros
los que interpretemos su llamado
y le sigamos.

Jueves

"El modelo de nuestros propositos, y nuestros anhelos en la vida practica"
Estanislao Zuleta.

Hoy quiero derrumbar las paredes de mi exilio,
bailar por el tapete verde de esta nave,
esparcir mi helice y mordisquear el sol,
que las cascaras de colores de los transeuntes
definan cuando entro, y salgo de casa.

Ansio redescubrirme,
con un hilo de viento remendar las alas
en un nubarron cualquiera reconocerme,
disculparme,
abrazarme,
entender que el aturdimiento es transitorio
el aborrecer la supervivencia practica, es permitido,
acariciarme,
aconsejarme,
reconstruirme de todas las voces que fui
y que sere.

El modelo,
eco de la realidad.
La realidad,
espejo de las ciscunstancias.

Vida,
...cuanto añoro la sutileza de tu luz.

Asfalto

Si el mundillo te llega
a los cordones de los zapatos
y se revienta antes de..tiempo?
Si no hay precipitación que llore por ti,
territorio que cobije tu queja...

Si la gaza que amordaza
las alas
no anestesia el pánico,
no te escondas,
que es en el apocalipsis
donde nos hacemos pretensiones de vida.

Y si un día incapaz de pronunciarse en tarima,
un octurno inédito levita sobre la almohada,
si en hora cualquiera te vas quebrando,
(y no alcanzaron las letras para velar el cadaver de tu cadaver),
Recuerda,
a todos se nos expiran una vez los suenos.
No seas envidioso.

Queda el giron de un vestido
el ardor de un olvido
la ciudad erguida de amaneceres en pánico,
y en la oscuridad
la mancha de un alma en búsqueda.

Escribe en la carne
(No en las venas, que suelen correr a evaporarse)
que una vez fuiste. (y seras)

Recoge,
no por ascender,
sino por purificar,
que la angustia se apaga en ti.

Por mas inutilidad,
asfixiamiento,
manos, pies, nariz y baul hastiado,
una silaba ansiosa
espera a tu orilla.

Estas,
ya impalpable, como lo acordado.
Así,
te evoco.

Mientras tanto,
mientras siempre,
mientras la explosión final,
ve redescubriendo tu adagio,
torso hambriento de cielos nuevos.

Sepultura de Angeles

Cinco de la mañana.
ya en las esquinas giran los tonos tristes
de los pájaros que escudriñen
por el pan de cada día.

El perro sucio de invierno
les va mordiendo las alas...
con sus ladridos feroces
les va espantando el recuerdo.

Gente, porque les dan la espalda?
si, asfixian sus canciones abismales,
hablan de hornos y cosechas
mujeres de piel oliva aun esperando en la ventana,
noches de tambor en luna llena...
Ilusos!

Nueve de la noche,
la protesta de corazones enjaulados
corre roja por las calles vacías
sordo mundo, que has hecho,
quien se atrevió a engañar a los pájaros?
quien les puso su corona de impedimentos?

ya en las aceras se arrastra la promesa no cumplida
libertad? justicia? igualdad?
llevan en las alas rotas el titulo de ladrones.

Ustedes reclaman: esa no es la realidad, mienten!
Se burlan, se aprovechan, se adueñan de nuestras casas...

Pero piadosos no condenan,
sus besos se les cuelgan de los ojos
perdonando con migajas de olvido
uno por uno a sus nidos de esperanza llegan,
sepultura de ángeles
ay, como duele la resignación.
Mañana sera mejor, fingen.

Vida, vida, permite que a los brazos de sus amadas vuelvan
permite que sus voces recobren la fuerza
cumple la ilusión, enmienda el vuelo
así sea solo en sueños,
hasta las cinco de la mañana.

Reflector

Unos se dejaban encandelillar
evitaban caer deslumbrados
en lagos secretos
por miedo a no tener
preguntas válidas.

Hacían rituales de adoración por temor a ser devorados.
la leían como señal del fin.
"Bruja de Lujuria",
aseguraban desde sus guaridas.

Un niño de ojo negro
dedicaba su tiempo a trazar mapas debajo de las piedras
por si ella un día decidía descender a su cama.

Cuando en busca de la carne y el marfil
los hombres con sus afiladas flechas criticaban,
el niño cerraba su ojo
y con sus cuerdas
aullaba.

Las mujeres y sus pechos inflados
de fertilidad
inventaban oficios para sentirse superiores.
Desgarraban sus dedos en las pieles
no para abrigar
sino para embriagar.
Celosas!

Por que me das la espalda?
Hasta cuando tu aro?
Si, te elegí como tambor.
Por que te escondes?

Después de la guerra
después de la pudrición de los liberados
después de los chillidos de las hembras,
su luz impune.

Inventaron sonidos y significados
el niño fue desaprendiendola.
Aburrido de doler,
un día afilo su flecha como los demás
y certero
apagó el ojo.

La oscuridad siempre trae locura
desquiciamiento
Silencio.
Ahora el q no era niño
solo podía mirar
su fresco recuerdo.

Los que ignoraban iban en manadas
apoderandose del mundo.
pretendiendo civilizarse,
erguidos en ignorancia.
Ganaron?

Voy a hacer el amor,
baja a mirarme.
voy a dejar en ti
la raíz de un sueño.
Me escuchas?

El niño se sentó a acariciarme las pestañas
envidia por pensar que mi búsqueda había sido válida.
le dije, hija de tu diosa, si,
pero mi sangre estaba seca desde el vientre.
Hice un tercer intento de mostrar con mis extremidades
que una luciérnaga bajo tierra no titila.
Nunca hubo equilibrio,
Nunca hubo magia.

Una oración
de esas que requieren sacrificios,
por el
por sus hijos soñadores.

En cuevas de cemento
mujeres gimen,
Celosas.
hombres erguidos
se ahorcan.
Y ella invulnerable
le sigue ardiendo
en el párpado.

Qué mas había en el espejo?

Septimo Dia, Julio.

Que no me quieres.
Una hilera de hormigas se pasea peresoza por el borde de todo.
llevan horas pasando.
me he quedado mirando,
esperando,
mirando,
a que me digan algo,
cualquier cosa,
a que se me lleven los pies y las manos
y especialmente el corazon,
pero es que pesa y las aplasta.

Hoy, y no has vuelto.
Las voces de las recepcionistas se entran a la fuerza por mis orejas.
ahora soy tan de ojalata como sus uniformes.
como sus oficinas y sus casas y sus piernas
pero sobre todo como sus oraciones.
En mis labios de alambre voy colgando mensajes
el mundo entero sabe
que las recepcionistas lloran
rechinantes lagrimas musicales.

Que no me extrañas.
Una hilera de horas se me amontona en la cama y en el cosmos,
lleva siglos pasando.
Se devuelve y se burla,
se repite,
contuerce,
pero no se acerca mucho porque se muere de frio.
Yo la observo inmovil en mi vestido viejo.
Llega por oleadas como llega tu nombre.
como llega al norte, el verano.
como llega al alma, el olvido.

Va marchando despacio el carnaval de vagones.
A oscuras en la ventana me quedo quieta escuchando,
esperando,
escuchando,
a que suceda un milagro,
una explocion,
un fin del mundo,
cualquier ley,
arrepentimiento y recesion de egoismos.
Que de Julio vuelva Mayo y no se acabe nunca,
Que una hormiga de repente sienta piedad y fatal, muerda,
que una recepcionista me diga grocerias,
que se le queme el pan a mamá, no se,
que al cura se le riegue el vino en los pies,
y alguien aplauda.

Pero no que vuelvas tu,
no que me llames,
espero algo
realista.

Notificacion

Sigiloso aleteo al olvido.
Murcielago digiere luciernaga.
Sus arterias titilan.
Precario equilibrio de dos dioses perdidos.